11 ответов в теме

[Шикаджитомоари]

Здравствуйте.

Хочу с вами поделиться своими, предположительно, поэтическими строками. Опыта — как в творчестве, так и в жизни, — особого нет, но whatever! Может быть, вам понравится, а может и нет, но если будет ужасно (или ужасно интересно...) — комментируйте, молю!

И для начала — кое-что из раннего, но любимого.

 

Песня побережья

Немало в свои сорок семь метафор вдребезги

Расколошматив о мира железобетонный лоб,
Карл Шульц, широко известный также как Карл Бременский,
Однажды увидел, как под его окном проносят гроб.
Процессия была скромна, улица — залита солнцем,
Он встал, подобрал брюшко, без шляпы вышел из дома,
И через полчаса уже говорил в порту с капитаном-японцем.
Недавно Карла видели на корабле у берегов Самоа.

Три года войны прожив в четырёх стенах, пыльных от горя,
Припоминая лицо отца, на фронт отведённого за волосы
Маленькая Урсула отвыкала от всего, кроме шума моря,
В числе прочего забывая звук своего голоса.
В окне серела краюха неба, штормом рваного,
Мать Урсулы с шитьём своим вечным на стуле сидела,
Внезапно — стук в дверь, и шаги долгожданного самого —
Отца. И три года немая Урсула, поднявшись, запела.

Если в руки взять судьбы чужие, будь они снегом,
И слепить из них один огромный человеческий ком,
Не выйдет вообще ничего. Лучше развлечь себя бегом
По январскому побережью, мешая снег с мокрым песком.

 

Май

Когда о поверхность пыльного листа

Капля разбивается, как старая ваза,
Успевает ли она досчитать до ста,
Или теряется сразу?

Успеет ли осколок, летя к земле,
Помянуть облако, тучу, зарю или ветер,
Прежде чем там, у корней, во мгле,
Упасть, мутен и светел?

Что бы ни было там, он исчезает.
От земли поднимается пряная волна,
И птицы молча, в оцепенении мая,
Ожидают грозы или сна.

Изменено: Шикаджитомоари, 07 Сентябрь 2013 - 18:03

[FAA]

Ничего не поняла. Очень необычные сравнения и необычный взгляд.

[Эрджи]

Молить бесполезно, люди безжалостны - и, кстати, мольбам не доверяют. Тут один недавно молил, а как вымолил, так в отказ сразу - "мое, не дам, авторское видение и вообще не придирайтесь, это пусть и убогая, но цаца". Не надо сопровождать тексты подобными комментариями, они отпугивают.

 

Размер ни в какие ворота, даже на мой любительский взгляд. 14-15-15-16 мдя... перегруз, восприятие рубит и топчется по нему, всей ротой сразу.

 

Взгляда я, в отличие от Фа, не вижу, если он и есть, то закатан в асфальт размером. Впрочем, мало ли чего я не вижу.

 

А образность любопытная. С таким инструментом в запасе, мнится мне, можно и получше результат выдавать. Давайте позднее, чего уж там.

[FAA]

 
Взгляда я, в отличие от Фа, не вижу, если он и есть, то закатан в асфальт размером. Впрочем, мало ли чего я не вижу.
 
А образность любопытная. С таким инструментом в запасе, мнится мне, можно и получше результат выдавать. Давайте позднее, чего уж там.

Тоже не поняла: чем выражение "взгляд" отличается от "образности"?
То есть "увидела" как все, а описала "по своему"?

[Эрджи]

Тоже не поняла: чем выражение "взгляд" отличается от "образности"?

Взгляд - это, в моем понимании, авторское "я". Как человек видит. А образность - средства, которыми он выражает свой взгляд, картинки, которые рисует воображение, ощущение, послевкусие, если угодно. Они безусловно связаны, но допускаю как сильную образность и конфетти на выходе, так и посредственную мазню при интересном ракурсе. Я недавно из бесед с Блоком пример приводил, там лаконичнее на эту тему сказано.

[FAA]

Взгляд - это, в моем понимании, авторское "я". Как человек видит. А образность - средства, которыми он выражает свой взгляд, картинки, которые рисует воображение, ощущение, послевкусие, если угодно. Они безусловно связаны, но допускаю как сильную образность и конфетти на выходе, так и посредственную мазню при интересном ракурсе. Я недавно из бесед с Блоком пример приводил, там лаконичнее на эту тему сказано.

оки, спасибо за разъяснение

[Шикаджитомоари]

Очень приятно и необычно читать подобные комментарии, на самом деле, спасибо. Ну... высказываний по сути стихов мне вообще слышать не приходилось ранее: было либо "круто", либо "непонятно". Но комментировать критику я и не знаю как; во всяком случае, "оправдываться" по поводу недочётов я точно не собираюсь.   Размер да, однозначно громоздкий, а остальное просто молчаливо приму к сведению.

А теперь подброшу ещё. Надеюсь, вы не против немного промочить ноги.

 

Вода

Вода; сказать — выброситься в окно,
распластавши руки параллельно волнам,
словно дождь — на дыбы вставший океан,
берег которого снесён прибоем давно,

словно все цвета уже превратились в прах,
оставив мокрый ультрамарин и сырую тьму,
словно сквозь толщу воды кричишь кому,
но не слышишь себя; повиснув на плавниках

огромной рыбы, летящей сквозь густую ночь,
ловя взглядом блик рыжего фонаря,
видишь: в глубинах уже разжигается заря —
или то рыба чересчур быстро несётся прочь.

 

Мокрое

Это будет в конце октября. О стёкла
Будет дождь молотить — несильно, впрочем.
И закат, в рвани туч пурпурный, как свёкла,
Вдруг заблещет на стенах, оклеенных скотчем.
Я открою окно, и осеннее море
Растечётся по старенькому паркету.
Я подумаю, что стану рыбой вскоре,
И, взмахнув плавником, поплыву за светом.
Скоро дождь прекратит. Будет мокрое небо
С подоконником мокрым сохнуть вместе.
И случайную чайку (хоть чайку мне бы!)
Я приветствовать буду в прощальном жесте.

 

Ива I

Листья ивы — как серебристый ручей.
Мысли ждут тишины, точно пальцы — свечей.
Дым, как хрупкое дерево, в небе — ничей.

Если ива погаснет, умрёт, как свеча,
Шелест листьев вольётся в журчанье ручья,
Лента дыма отправится тучи встречать.
Печаль.

[FAA]

Последняя строфа Ивы - яркая аллитерация:
свеЧА
журЧАнье
руЧЬЯ
встреЧАть
пеЧАль

Мне понравилось, но Маяковский говорил, что аллитерацию желательно ДОЗИРОВАТЬ

[Шикаджитомоари]

FAA, приятно, что понравилось. Касаемо аллитерации — ну, она там намеренно, в любом случае.

 

Теперь — вверх.

 

Прилив

В промежутках меж каплями ливня сереет небо,
в пустоте между двух стеблей потянуло бризом,
в крылья птицы вплетается ветер и запах хлеба.
Капли сверху — колосья снизу.

Это тонкий звук тишины над пожухлой равниной,
это перьев и бриза неслышное колыханье,
это ветра прилив. И над стеблем пшеницы длинным
вдох и выдох — одно дыханье.

 

Молчание

я — тишина меж движеньями твоих рук.
     я — момент слепоты после взмаха ресниц,
          замерший воздух белого неба. ты
        ты — слепое пятно на оке небес,
     формою перьев в небе вычертив крест —
          тонкая грань сияющей пустоты —
     формою крыльев чертя колесо без спиц,
ты превращаешь круг неба в молчания круг.

 

Есть и верлибры!

 

Шум

        я закрываю глаза.
 закрываю — 
        и в уши врывается тысячекрылый шум.
     белый шум
   белоснежных
 перьев.

        я в центре стаи.
 нет —
        я в потоке.
     ибо здесь
   нет
 центра.

 птицы —
         тысячи оперённых ветром птиц
         они летят в бледном воздухе
         мимо кучевых мостов и перисто-перламутровых рек
         мимо пустынных каверн неба
         через звенящую пустоту
         птицы снизу сверху справа и слева
         птицы спереди от меня и сзади
         их перья трепещут

 птицы кричат —
         и их крик порождает странное эхо
         которое движется вслед за потоком как шлейф из тюля
         ведь ему негде больше звучать
         ведь земля никогда не звучит так
         и камни так не кричат
         деревья хранят молчание
         и улицы погружены в покой

 птицы кричат —
         крик сливается с шумом ветра в моих ушах
         крик сливается с пением ветра в их перьях
         птичий поток с криком вспарывает белое небо

         куда
               вы
                    летите? —
     я перекрикиваю
         белоснежный
              шум
 но мне никто не отвечает.
     поток
         срывает
             пространство
         прочь
     и я вижу:
 туманные равнины
 далёкие горы
         в зелёной ряби лесов
 вересковые поля
 силуэты сосен
         в тонкой дымке зари
 ревущие водопады
 тление тающих льдин
         в теплеющем океане
      куда
            вы
                летите?

 и в шуме и крике 
     я слышу
           голос:
                ветер
           ведёт 
     нас.
 он —
             наш навигатор
 он —
          наше зеркало
 он —
       наш парус
 он —
    это мы.

         тот ветер,
 что разрезан лезвием месяца
         тот ветер,
 что раздут пожаром рассвета.

               молчит поток
          молчу и я вместе с ним.
     а ветер веет где хочет
 да, ветер веет где хочет.

          и вот —
 я больше не понимаю
                 ничего.
      я открываю глаза
 и вижу деревья и земли камни и улицы
      но в моих ушах —
 лишь
     белый шум
            чьих-то крыльев
     и ничего больше.
 ничего

[FAA]

Читая твои стихи, невольно вспоминаешь строчки Б.Л. Пастернака:

В родстве со всем, что есть, уверясь,
И знаясь с будущем в быту,
Нельзя не впасть в конце, как в ересь,
В неслыханную ПРОСТОТУ.

Всего в твоих стихах в избытке.
Не хватает только простоты.

[Шикаджитомоари]

Борис Леонидович сказал про "в конце", я же пока в начале... Могу лишь надеяться, что эта ересь у меня ещё впереди 

 

Лисица

Сосны бились о бархат неба,
     рдели каскады звёзд.
Искры листьев, шипя, поджигали
     воздух у лисьих лап.
Ночь наполнялась шёпотом ветра,
     запахом летних грёз.
Где-то поодаль с веток срывалось
     в реку: кап, кап,
густо-черничные воды сияли
     звёздами изнутри,
где-то за лесом шумело море,
     мягкое, как сова.
Берег вдыхая, лисица бежала
     по направленью зари,
Пламенем рыжим мокрых иголок
     и листьев касаясь едва.

Вдруг — оступилась, повисла в пространстве,
     хвост фейреверком взметнув,
что-то качнулось, чем-то плеснуло —
     холод и серый свет —
вновь — пробуждение в мятой постели.
     Горечь неслышно сглотнув,
снова подходит к окну, снова ищет
     берег, которого нет.

 

Нет

Однажды,
     когда луна снова доберётся
до середины своей еженощной тропы
     между похожих на кучу тряпья туч,
     колючих звёзд
и почти видных наяву, почти осязаемых
     голосов рыдающих собак,
         когда покатая крыша
     вдруг покажется совершенно игрушечной,
                   ненастоящей,
и захочется сравнить сизоватый воздух
     с чем-то вроде алмазной пустоши
                   или застывшего желе,
     но нужных слов не будет,
          меня будут ждать внизу
     звуки:
                    телевизора,
                 смеха,
              льющегося молока,
           запотевшего стекла
        и дрожащего в нём блика,
тогда я распущу волосы,
        оборву ногти
        и клочки одежды, 
           комки бумаги,
трава вздохнёт, а я уйду.
           Глядите:
        всё дальше
                     крыша,
                 окно,
             кружка
           и старый граммофон,
        всё дальше
                 собачий плач,
              дрожание звёзд и луны,
           глядите:
        всё там,
                   а меня 
                            нет.

 

Звонок

Так пусто, что по полу ветер.

Дождь — светел.

Капли преследуют бледное пламя зрачка — ну, дети.

Чуть слева — зарево.
 

Вы вспомните дом.

Скрип порога, а вслед за скрипом — бом, бом.

В седьмом часу?

В седьмом.

Не погода, а марево.
 

Непогода длилась три дня.

Вы запомнили траву в окне как гриву прочь уносящегося коня.

Капли дождя — как стук копыт. 
 

Или звонок в дверь, обжигающий стыд.

Вы вспомнили меня?

Бом, бом. 
 

Я не забыт.

 

Кстати, вот это последнее стихотворение, оно мало того что действительно последнее из написанного, оно ещё и под некоторым влиянием "Доктора Живаго" написано, вот так-то.

Изменено: Шикаджитомоари, 21 Сентябрь 2013 - 22:53

[FAA]

Два раза "да"
Первое "да" - ты в начале пути

Второе "да" - действительно, стихотворение "Звонок" по настроению "пастернаковское"